O poder do sorriso autêntico

Ser feliz não é ter tudo que se quer
Não é ser tudo o que se desejaria ser .
Não é fazer tudo que gostaria de poder fazer.
Ser feliz é aceitar as piores situações

Armado com o que há de mais eficaz
contra negatividades de outrem,
sentindo sair de dentro de si,
espontaneamente e sinseramente
a arma mor do sorriso verdadeiro,

não forçado. Aquele que te lembra
as crianças brincando na lama suja e feia,
mas com essa arma estampada no rosto
e transmitindo a paz em seu coração.

Essa arma que desarma qualquer
pensamento negativo que poderiam lhe endereçar.
Essa arma também é o próprio escudo construído
com a força da mente e do coração,

servindo como divino instrumento, presente
nas criancinhas, independente das circunstâncias;
e repassando a pureza e inocência alegre
com seus belos e banguelos sorrisos,

ainda que no meio da lama e do lodo.
Assim como aprendi com um monge:
- o diamante que ficou perdido por um tempo na lama
não deixou de ser diamante por isso...

by Art Ness

Dores...

Há tempos fui ferida no cerne de meu ser

Os anos passam, mas não apagam

As marcas de estragos

As dores em trapos

Quero morrer agora

Chega de sofrer

Não suporto a demora

Dum infinito envelhecer

Pior que viver

É ser desprezada, ignorada

Pior que odiar

É não poder amar

Pior que se ferir

É sentir culpa por existir

Sexo

Carne enxarcada de brilho

Sedas luas percorrendo o trilho

Somas nuas a banhar no rio

Deleite cósmico pelo qual sorrio

Nada, tudo, galvaniza o desvario

Lama, lamba, ama-lhe

Cama, samba, bamba-lhe

Suando viajante de terso brio

Como um rio

Nasce, cresce, reparte-se

E morre...

Violência

Violando a essência do ser que aprende

Importunando a si próprio por longos anos

Alimentando toda a carência subjacente

Talvez obrando um desvio raquidiano

Eis uma face humana natural

Nem Hitler, Sadd ou Nietzsche...

Apenas mais um mortal como eu e tu

Ante teorias qual do fetiche

...

Lágrima interna polui a circulação sanguínea, entope os poros, corrói a carne. Expressa a angústia de nem se conseguir libertar pelos olhos, perdida num meio ardido, putrefato vivo. Atinge os neurônios, contamina o humor, acarreta comportamento sofredor. E no auge do entorpecimento, ajunta-se com pedaços de alimentos ruminados e explode num forte fluxo seguindo a trilha da garganta e expulsando ar, dor, líquor pela podre boca desmielinizada.

Fantasia borbulhante, nível infanto – ainda não diz. Quisera quimera realizasse, que mera veleidade – ingenuidade. Tocaste o cerne do arrepio, do sensível inaudito, indizível. Mobiliza forças do Mistério, sente-se levado por algo etéreo, caminha cego ao obscuro, imperceptível empuxo...