Nas Tuas Mãos

Nem só palavras...

2011-07-23T13:03:00.000-07:00

Sua pele se comprimia ante tanto vazio, enquanto os ossos desprotegidos e com frio doíam como se ensaiassem a explosão.

Pode ser que estivesse tantos anos enganado, e a espera despedia-se sempre com palavras de esquecimento. Era sua sentença vagar entre ventos de possibilidades e esbarrar nas que o quisesse encontrar. Já aceitava sem se importar.

Estava sempre sozinho, desejando que se tornasse a viagem mais longa só pra ouvir a música tocar "broken hearts become brand new".

Na distância se enchia do medo em estar perdido e não conseguir mais encontrá-la pra dizer ao menos que sentia muito. Ao longo do tempo, tornou-se amontoado de incertezas e frustrações deixadas quando os dias íam embora.

Já não sabia ao certo quantos lares tinha, ou se não havia mais nenhum... Acontecia de insistir na incógnita como antídoto, tornava a própria solidão sua fuga, e a tristeza, um vício.

Tania Montandon

Talvez não haja mais verão pra ninguém, as estações não mais se diferem como outrora, o abafamento também foi globalizado, o conhecer o mundo inteiro por tela e não ter rumo com sentido...

Adorava andar na chuva quando triste, sentia lavar su' alma e não escutar perguntas do motivo do choro, embutido no rosto de passarinho molhado, igualzinho.

Nem sabia que devaneava coisas assim ou pensava e guardava pra si. Sempre a escrever melancolias, não costumava agradar, mas é o que saía de mais autêntico. Sugeriram usar pseudônimo, mas pra quê?

Depois de tantos anos sem nome, então ficaria escolhendo um, ainda pra um uso sem sentido digno.

Ou seria esconder o que alguns pensassem existir e nem conheciam ou pra não estragar o nome e a história onde supostamente participasse apenas a desvio além dos limites até que a empurrassem de volta, fosse por química, grade, tranca ou chantagem?

Se tivesse sangue sobrando, talvez não se machucasse tanto; se pouco a satisfizesse, talvez não enlouquecesse tanto; se outros escritos como o teu não a emocionasse, talvez não comentasse tão espontaneamente mal.
Entanto ainda mais escreveria outro tanto, mesmo que só para o ponto final.

Soneto à la Drummond

2010-11-26T08:54:00.000-08:00

13/06/10 Hell of HEAL, first day

2010-07-09T06:17:00.000-07:00

Muito frio, muita gente

Arrepio neste ambiente deprimente

Uma, ao menos, surpresa agradável

Na cama havia três versos ao lado

Enfermaria, economia, convênio

Seis camas e moças simpáticas

Os versos alentaram minha prática

Para sobreviver esse inferno e sem arsênico

Tocou meu coração;

'A estrela cadente

Me caiu ainda quente

Na palma da mão'

Tantos estímulos a se entregar

Ao ócio, excesso de remédios, retrocesso

Mais luta e energia exigem neste tranco

Pra driblar tamanho desgaste do processo

Assistir a pessoas tristes a lamentar

Ansiosas por sua história contar

Cada qual com seu drama singular

O que fazem? É fumar, fumar, fumar…

Há algo pior que esse contexto?

Reinando a neurastenia e o deteriorar

Ao exterior, nem existem e sentem dor

De verem o desperdício de suas vidas, sob cabresto

Além da imaginação

2010-05-20T07:28:00.000-07:00

Enquanto o papel sorria e a pena deslizava entre os dedos
Sacudi a poeira das lembranças mais recôndidas
Encontrei arrepios, sensações extravagantes e suaves
Juntei os pedaços espalhados, sem-sentido
Inventei outro planeta, loucamente impossível

Parada frente aos redemoinhos de ventos frios e cinzas
Cantei com os passarinhos, voei pela imensidão do céu
Peguei um giz de cera e logo colori minhas asas
Adornei com brilhantina e festejei dando gargalhadas

O dia durava meses de muita correria e aprendizagens
Então surgia a noite, que ficava cerca de algumas semanas
Sempre chovia quando a tristeza aparecia
Mas o alegre arco-íris renovava a alma e o ar
E tudo o mais era magia, fantasias reais a encantar

Ilhas

2010-03-08T15:05:00.000-08:00

ilusão da infância, pensava falar
mas no espelho aprendia era calar
cultura do feio expor as emoções
mutilou meia vida, duros arpões

a nota da prova da vida foi
decepção, vergonha da identidade
dilacera a liberdade, corrói
compota de venenos por vaidade

onde estou? onde fui? abismo vil
lá onde carece a paz e o viver
com alegria, vôos altos e esparecer

não, é baixo, treva cega se viu
fantasia azul de lagos em luz
inexiste, sonho que a águia conduz

LUTO- funeral do ontem

2009-12-31T22:24:00.001-08:00

Ao meu pesar ou alento desprezo, findo ao nascer da morte e sem convento.
Suplanto dor no que deixei e razão no meu deixar, fito afrente o futuro sem meu olhar se desviar. E foi longamente tarde e curto sua presença, nos momentos de prazer, tédio ou sofrimento. Lágrimas correm do meu rosto ao cortejo da noite, são 23h59 min e se foram todos.
Um minuto de silêncio transcorreu em sua entrada, vozes ascenderam do nada em torno dessa jornada, os segundos se passaram e logo tudo mudou, vi todos se abraçando e depois você falou:

Feliz ano-novo!!!

Misantropia

2009-11-07T07:29:00.001-08:00

Não posso ignorar a verdade.
Não posso alcançar o alto brilho que seu olhar decorre diante do meu, nem ao menos respirar delicadamente e inclinar minha cabeça pra trás, não sentir nada e nem fingir entender, não cuspir porcarias e nem me submeter ao vácuo de mim mesmo.
Tentei por diversas vezes justificar minha falta de atenção, quase não tão solitária, nem que isso contorne ao futuro sem rumo, sem esperança e tendo a certeza de sempre dizer: adeus!

Minha auto indulgência se revela constante em minhas 'obrigações', e para muitos há um sacrifio, há uma ponte que separa por completo o mecanismo sentimental do conservativo, do puramente pragmático em não saber me infiltrar em seu mundo, tão longe...
Essa minha 'reserva', minha desapropriação de mim mesmo se realiza ao todo, e se completa em não satisfazer o próximo, talvez egoístico de minha parte, talvez sombrio de outra, mas é minha maneira de viver.
Há alicerces que suportam muito mais temores na vida, e acredito que o meu esteja já suficientemente forte em seguir em frente, mesmo sabendo que estará prestes a cair sem você.

Hospital Psiquiátrico

2009-10-15T16:40:00.000-07:00

Alguém disse um dia que o projeto é o rascunho de nossa vida.

Por isso minha vida é um rascunho constante...

Moradia transitória

Dos internos, obrigatória!

Institucionaliza com pungência

O controle medical - diz-se o Tal

Luta hodierno pela escuta ao interno

E a mediação de um acompanhante

Que o ajude a se adaptar à sociedade.

Afinal, o bom senso crê

Que qualquer coisa é melhor

A possuir como endereço

Domiciliar a rua do hospital:

*Alienação esclarecida

*parodiando o Despotismo Esclarecido
→ discurso externo: proteção do doente
→ discurso interno: controlar o preterido

Análise Institucional - estudo I

2009-08-30T08:42:00.000-07:00

O Institucionalismo não é uma ciência, uma disciplina ou uma tecnologia, pois é um processo permanentemente em construção, autocrítica e reformulação versáteis dependentes do devir e não um saber instituído, cristalizado, estático como uma teoria científica, por exemplo.

Ao decorrer da história, o saber e o saber-fazer produzidos pelos povos primitivos e leigos foram desqualificados, mistificados pelo poder das elites, gradualmente até chegar ao excesso atual, persuadindo a comunidade de que só o saber científico, acadêmico, que dá status funciona e de que se precisa depender deles para tudo a fim de manter o coletivo alienado e mais facilmente manipulável.

A divisão social e técnica do trabalho e do saber consiste em separar e colocar escalas de valores entre tarefas corporais e intelectuais, tarefas do campo e da cidade, tarefas masculinas e femininas, etc. e consequente subordinação de uns a outros e frequentes abusos conforme a valoraçãodominante estipulada, detentora dos recursos, o que gera constantes conflitos e fez surgir a necessidade e utilidade do movimento instituinte. Este aparece através das atividades críticas, inventivas e transformadoras, parte do devir das potências e materialidades sociais para a otimização das organizações.

Os propósitos da Análise Institucional apóiam-se fundamentalmente nos processos de autogestão e auto-análise, o fazer consciente dentro do possível a cada ato do cotidiano e a busca constante dessa consciência com o objetivo de se ser produtivo e "vacinado" contra os abusos de poder, alienação, manipulação.

Embora aparentemente simples, o grau de sua complexidade é proporcional à sua flexibilidade e expectativa de possibilidades e limitações imprevisíveis inéditas, ousando arriscar na aposta da invenção de soluções a qualquer tempo e lugar. Não há relação alguma com anarquia de técnicas, mais ao contrário, demanda um senso de curiosidade e estudo amplo e constante do máximo de técnicas e teorias possíveis para que haja uma preparação satisfatória pra tal arriscado campo prático.

(continua...)
~

las cuatro tesis del esquizoanálisis

2009-07-19T13:51:00.000-07:00

Tal como lo formulan Deleuze y Guattari en 1972:

1) Toda catexis es social y de cualquier modo re-conduce a un campo social-histórico.

2) Las catexis sociales se distinguen en catexis libidinal inconsciente de grupo o de deseo y las catexis preconscientes de clase o interés.

3) Tanto de hecho como de derecho hay una primacía absoluta de las catexis libidinales del campo social sobre las catexis familiares.

4) La catexis libidinal social se distingue en dos polos: el polo paranoico, reaccionario y fascista y el polo esquizoide revolucionario.

Estas cuatro tesis recuerdan que hemos olvidado lo esencial:

" la sociedad es esquizofrenizante a nivel de su infraestructura, de su modo de producción de sus circuitos económicos capitalistas más precisos y que la libido carga este campo social, no bajo una forma en la que éste estaría expresado y traducido por una familia-microcosmos, sino bajo la forma en la que hace pasar la familia sus cortes y sus flujos no familiares, cargados como tales; luego, que las catexis familiares siempre son un resultado de las catexis libidinales social-deseantes, únicas primarias; por último, que la alienación mental remite directamente a estas catexis y no es menos social que la alienación social, que remite por su cuenta a las catexis preconscientes de interés."

esquizoanálise x psicanálise a partir de Mil Platôs(impressões)

2009-06-28T07:46:00.000-07:00

A obra Mil Platôs "O Anti-Édipo tinha uma ambição kantiana: era preciso tentar uma espécie de crítica da razão pura no nível do inconsciente." (DELEUZE e GUATARRI, 2004:

temas fundamentais:

1- Substituição da idéia do inconsciente enquanto teatro pela idéia de inconsciente como usina (questão de produção de inconsciente e não de representação de conteúdos do inconsciente).
2- O delírio é histórico-mundial, não familiar: deliram-se raças, tribos, culturas, organizações, posições sociais, etc.
3- Existe uma história universal, que não é a da necessidade, e sim da contingência (DELEUZE e GUATARRI, 2004

"O projeto é construtivista" (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 08)

Maio de 68

"Sonhávamos em acabar com Édipo" (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 07)

constituir um pensamento que se efetue através do "múltiplo" - e não a partir de uma lógica binária, dualista, do tipo "um-dois", "sujeito-objeto", que se efetue por dicotomia, tal como vemos na psicanálise, na lingüística e na informática -, de modo a construir uma teoria das multiplicidades que fosse imanente, que colocasse propostas concretas de pensamento ao invés de simplesmente se limitar à crítica da psicanálise.

izoma→ pensar as multiplicidades por elas mesmas, visto que o fundamento do rizoma é a própria multiplicidade. Vejamos a definição dada pela botânica:

"Em botânica, chama-se rizoma a um tipo de caule que algumas plantas verdes possuem, que cresce horizontalmente, muitas vezes subterrâneo, mas podendo também ter porções aéreas. O caule do lírio e da bananeira são totalmente subterrâneos, mas certos fetos desenvolvem rizomas parcialmente aéreos. Certos rizomas, como em várias de capim (gramíneas), servem como órgãos de reprodução vegetativa ou assexuada, desenvolvendo raízes e caules aéreos nos seus nós. Noutros casos, o rizoma pode servir como órgão de reserva de energia, na forma de , tornando-se tuberoso, mas com uma estrutura diferente de um tubérculo ."

Para D&G, este tipo de caule em conjunto com a terra, o ar, animais, a idéia humana de solo, a árvore, e etc formariam o rizoma, não se limitando apenas à pura materialidade, mas também à imaterialidade de uma máquina abstrata que o arrasta, sendo, portanto, um conceito ao mesmo tempo ontológico e pragmático de análise.

Rizoma
"Um platô está sempre no meio, nem início nem fim. Um rizoma é feito de platôs." (DELEUZE e GUATARRI, 2004:

Um rizoma é uma segunda espécie de conjunto de linhas. Um primeiro conjunto de linhas é aquele no qual uma linha é subordinada ao ponto, à verticalidade e horizontalidade, que estria o espaço, faz um contorno, submete multiplicidades variáveis ao Uno, ao Todo de uma dimensão suplementar ou suplementária. As linhas deste tipo são as linhas molares, e formam sistemas binários, arborescentes, circulares e segmentários .

Um rizoma é totalmente diferente deste primeiro tipo de linhas, o rizoma não é exato, mas um conjunto de elementos vagos, nômades, de maltas e não de classes: "Do ponto de vista do pathos, é a psicose e sobretudo a esquizofrenia que exprimem estas multiplicidades." (DELEUZE e GUATARRI, 1997: 221)

"não há universalidade da linguagem, mas sim um concurso de dialetos, de patoás, de gírias, de línguas especiais. (...) A língua é, segundo uma fórmula de Weinreich, "uma realidade essencialmente heterogênea". Portanto, é impossível pensar em "uma língua-mãe", mas somente em uma "tomada de poder por uma língua dominante dentro de uma multiplicidade política" (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 16).

"A árvore lingüística à maneira de Chomsky começa ainda num ponto S e procede por dicotomia" (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 15), sendo assim "um marcador de poder antes de ser marcador sintático". (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 15) Tais modelos não dão conta nem da abstração nem da materialidade da língua,

"por não atingir a máquina abstrata que opera a conexão de uma língua com os conteúdos semânticos e pragmáticos de enunciados, com agenciamentos coletivos de enunciação, com todo uma micropolítica do campo social." (DELEUZE e GUATARRI, 2004: 15)

O incessar

2009-06-09T08:20:00.000-07:00

Eu ia pela estrada do acaso

Quando apareceu o carro vermelho

Com as vidraças foscas, jogando água

Nas pessoas da calçada enlameada

Seu jeito tão grosseiro e mal-educado

Cantando pneu e acelerando o máximo

Lá ia o carro, sádico janota

Pequena cena, infantil agir

Atormenta meu pensamento vago

Silenciando o fogo do acaso

Inicia a orgia desenfreada

Selvagens jovens ébrios e mimados

Desfazem a arte do ser e estar

Acaba o gargalhar ao vomitar

Desditas

2009-05-12T12:34:00.000-07:00

Lágrima interna polui a circulação sanguínea, entope os poros, corrói a carne. Expressa a angústia de nem se conseguir libertar pelos olhos, perdida num meio ardido, putrefato vivo. Atinge os neurônios, contamina o humor, acarreta comportamento sofredor. E no auge do entorpecimento, ajunta-se com pedaços de alimentos ruminados e explode num forte fluxo seguindo a trilha da garganta e expulsando ar, dor, líquor pela podre boca desmielinizada.

Estreitíssimo caminho o da felicidade perene. Difícil até de enxergá-lo e distingui-lo de início. Grande tristeza é saber que a Felicidade está logo ali, logo aonde não se alcança mais, mas se observa-a distanciando, sem o menor remorso. Limitado é o espírito, e tão desconhecida quanto facilmente ativada sua capacidade de demolição. Como se o eixo da razão fosse uma finíssima linha para se equilibrar sobre, e qualquer movimento em falso, cai-se no obscuro plano quadridimensional da desrazão cruel e infeliz.

Desventura insólita acomete sem predição, suprimindo qualquer pretensa esperança de ajuda. Todos os pontos de apoio dissolvem-se como gelatina na água, nem uma fina ponta a se agarrar no desespero por respirar.

Ainda diz-se justa tal vida terrena, atos e reações. Só se for fora do alcance da vista, do olfato, do tato.
Só vê-se sangue, miséria, fome, desemprego, drogas e droga de dor. Se o colchão pudesse ser confortável o suficiente para que nada o atingisse...

Cérebro aminhocado, feio e desmiolado. Puxa o nervo que enraivece e o tortura até a morte, despedaça-o e joga-o no abismo negro interminável. Acaba energia com o mundo e destrói todas as pessoas, sem dó ou compaixão, sem esquecer que nem merecem caixão. Que seus corpos apodreçam nos bicos dos urubus e não os causem muita indigestão.

Pessoa única deve morrer por provocar perda de alma em alguém que tem o direito de respirar e expressar-se. Pensamento, vontade, imaginação mataram pessoa responsável por contaminação de angústia em quem experimentou seu fruto. Pessoa carregada e maliciosa morreu ao enfrentar perigo conseqüente de suas brincadeiras de humor negro sobre inocentes vulneráveis

Amizade não existe, é manipulação de algum interesse revestido de ideais irreais. Aprender essência de viver implica decair do sonho bonito ao concreto feio e assumir castigos injustos inúteis para satisfação supérflua de criadores perversos marajás. Escolha do irracional mostra-se racional ante a lógica da sociedade e seus efeitos comportamentais na Alta modernidade.

Vozes ensurdecedoras, vozes ameaçadoras, risos escarninhos, pânico absurdo. Sensação de despedaçamento adicionada de raiva cancerígena de gozações mil e medo dos atos imprevisíveis de infinitos eus momentâneos de cada espaço universal que ocupa o ser em seu estado mais sensível, indômito, inapreensível. Vida leva como pode e que tem e consegue só não queria que fosse tão pesado, não talvez pensado devido ao ato falho e incômodo.

Anônima Mente

2009-04-08T10:22:00.000-07:00

A mente divaga sem conseguir prender muita atenção `a realidade formal, colorida e concreta. Diversos pensamentos vêm e vão, amontoados, enodados, atropelados por milhares de outros nesta dimensão sem leis nem coerência - a consciência, no entanto não muito ciente nem consciente, pois quão frequente é encontrar bagagens trafegando que até então eram completamente desconhecidas e surge a pergunta de como estavam ali se não foram reconhecidas. Ou melhor, como surgiram, de onde e como chegaram ali. O tipo de pensamento que só uma mente insana e despregada e desinteressada das vivências objetivas um mínimo que seja poderia chegar à pueril 'falta do que fazer' para o criar. Amedronta a possibilidade desse desinteresse crescer a ponto de se passar ao inferno psicótico com as montanhosas tempestades de oscilação de humor, pensamento, sentimento até sucumbir no comportamento.

"O horror é o súbito distanciamento e retração do mundo sensível, sem deixar nada. Só trapos."

(Sylvia Plath)

O Avião/ O Vermelho/ O Horizonte

2009-03-19T19:04:00.000-07:00

Dia radiante. Agora o sol se põe, avermelhado, no cerrado. Um disco rubro, pegando fogo, e queimando os buritis, os ipês – tão floridos no inverno seco! – e a grama.

Ah, quanta palha pelo chão! Mas isso há de passar, simplesmente porque o tempo passa e os ciclos se sucedem.
O grande astro desaparece no horizonte.
Sempre ouvi falar que depois do horizonte reside a esperança. Mas acho que no horizonte do cerrado está aquilo que persegui por anos: o Futuro.
Viver o presente. Esse é o lema de hoje: a telinha diz “Hoje!”, a telona diz: “Hoje!”, as letrinhas em papel de embrulhar carne dizem “Hoje!”, os grandes cartazes que induzem os incautos ao uso (desmedido? não, claro que não, no Hoje tudo é relativo) do tão rico meio de troca dizem: “Hoje!”. Aliás, nunca o Hoje foi tão metalingüístico.
Porque no nosso hoje se vive o Hoje. O Futuro, aquele tão épico e esperado, não se busca mais, não se procura mais, coitado. Essa é a verdade.
O Futuro é discriminado.
E cá venho eu, em busca desse ser abstrato flagelado por preconceitos.
Venho eu espreitar entre o dançar sibilante das curvas brancas e sensuais, na dureza desconcertante e fulgurante do concreto armado, nas duas alvas metades da laranja, no grande meteoro pousado na água (rara!) emoldurado pelos arcos da vitória, uma espécie de salvação para o corpo e para o espírito. Uma salvação que não salve somente a minha alma, mas que faça decolar o avião. O avião que vai rumo ao horizonte da grande terra da madeira vermelha.
Olha aí, ele de novo, o horizonte.
O Hoje me atrai. Defeito? Não, sou produto dele. Não vou ser hipócrita. Não mesmo. Mas o Futuro virá inexorável.
E quero que o meu Hoje prepare os Hojes do Futuro. É, então, é o barro vermelho em que piso todos os dias, as torres apontadas para o celeste que brotam dele a cada dia, o lago que represa as minhas velhas angústias e não permite que me invadam de novo. 209 motivos, 714 razões para eu encontrar aí o meu Norte (ou será o meu Sul? Ou talvez o meu Sudoeste? Non non, beaucoup trop nouveau-riche pour moi !)
Por isso o busco, incansavelmente, a esse Futuro. Por isso o busquei por toda a vida. Sim, encontrei-o aqui.
O avião vermelho é meu futuro. E o meteoro que nele caiu, foi o que nele me salvou. Nele encontrei meu horizonte.

Ele, mais uma vez.

Eu estive em todos os lugares, e só me encontrei em mim mesmo

2009-02-22T20:31:00.000-08:00

Vale ser lido um texto de John Lennon, que descreve em poucas palavras o que passamos a vida inteira tentando entender- o coração.

'Fizeram a gente acreditar que amor mesmo, amor pra valer, só acontece uma vez, geralmente antes dos 30 anos.

Não contaram pra nós que amor não é acionado, nem chega com hora marcada. Fizeram a gente acreditar que cada um de nós é a metade de uma laranja, e que a vida só ganha sentido quando encontramos a outra metade.

Não contaram que já nascemos inteiros, que ninguém em nossa vida merece carregar nas costas a responsabilidade de completar o que nos falta: a gente cresce através da gente mesmo. Se estivermos em boa companhia, é só mais agradável. Fizeram a gente acreditar numa fórmula chamada "dois em um": duas pessoas pensando igual, agindo igual, que era isso que funcionava. Não nos contaram que isso tem nome: anulação.
Que só sendo indivíduos com personalidade própria é que poderemos ter uma relação saudável. Fizeram a gente acreditar que casamento é obrigatório e que desejos fora de hora devem ser reprimidos.
Fizeram a gente acreditar que os bonitos e magros são mais amados, que os que transam pouco são confiáveis, e que sempre haverá um chinelo velho para um pé torto. Só não disseram que existe muito mais cabeça torta do que pé torto.

Fizeram a gente acreditar que só há uma fórmula de ser feliz, a mesma para todos, e os que escapam dela estão condenados à marginalidade. Não nos contaram que estas fórmulas dão errado, frustram as pessoas, são alienantes, e que podemos tentar outras alternativas. Ah, também não contaram que ninguém vai contar isso tudo pra gente.

Cada um vai ter que descobrir sozinho. E aí, quando você estiver muito apaixonado por você mesmo, vai poder ser muito feliz e se apaixonar por alguém'.

Terminal das Confissões

2009-02-20T15:31:00.000-08:00

De tanto amar e sofrer em um grito de liberdade, das esperanças perdidas sobrou à saudade, que infindável pensamento em vastidão de outrora, vim caindo por caminhos que não tem resposta.

Há variadas formas de interpretar um sentimento, porém acredito que ao sentir, suas variações se modificam a cada pessoa. Acredito que um amor, seja ele qual for, jamais acaba, nem é substituído, apenas guardamos ele noutro local de nosso coração, ou seja, os sentimentos se amenizam dependendo da pessoa escolhida e da situação ocorrida.
Comigo acontece o seguinte, não sei dizer ao certo os motivos e nem como me tornei assim, sou da chamada Lost Age, ou Lost Elite.

Essa ‘Era perdida’ se decorreu no século 19, o tal movimento do romantismo que tanto me identifico, especificamente da segunda geração, ultra-romântica.

Pois bem, nasci 1 século após, e fui criado de modo um tanto peculiar, com um ensino de zelar pelos demais que se ama, e portando, ser sincero em relação aos meus sentimentos por outrem.
Fui impregnado por essa criação e por leituras do gênero, daí o estilo romântico marcando em minha face, e das futuras decepções amorosas.

Em outras oportunidades destacarei o que houve de fato em minha curta trajetória ultra-romântica, mas resumindo, deixo as seguintes indagações, o quanto vale a pena se dedicar de corpo e alma por um amor, o quanto vale a pena ser sincero com seus sentimentos, vivendo exclusivamente para em nenhum caso deixar a pessoa infeliz ou causar magoas que deixem marcas???

Será que, viver é sofrer pelo prazer de ser feliz?

Dito isso, registro na presente data de hoje, que levarei uma vida sem necessidades de corresponder ou preencher lacunas, tornando-me assexuado por um período indeterminado, até que me provem o contrário sobre até quanto podemos caminhar rumo a felicidade de quem se ama?

Teorema

2009-02-15T06:12:00.000-08:00

Pensei muito tempo em dizer a você/se não fosse assim não haveria por que
Fui jogado ao tempo e mantive a saudade/ ficando satisfeito por um simples abraço.

De um silêncio falado entre muitas beiradas, castigado por um crime em sonhar madrugadas, de suspirar o amanhã noutra vida e viver, diante de um mistério em morrer sem te ter.

Não entendo o capricho feito por teu coração/ de ignorar meu carinho em troca de solidão/ talvez o acaso te faça melhor/ seguindo teu caminho e me deixando só.

Ao som de um violino por Gustavo Samuel

2009-02-14T07:59:00.000-08:00

Charles tira o paletó e a gravata. Seus olhos estão completamente secos. O pai o observa meio preocupado. Dá um tapinha nas costas do filho e diz:
- Chora um pouco, rapaz.
Ele tira o paletó também e pega uma garrafa de whisky e enche o copo. Bebe tudo quase de uma vez e estende o copo vazio para o filho:
- Quer beber um pouco? Vai te fazer bem.
Sem responder, ele vai para o quarto. Lá, encontra várias fotos dele com uma jovem sorridente, que parecia ter a mesma idade dele, vinte anos, sempre abraçados e sorrindo. Ele olha a escrivaninha e vê um presente com um cartão escrito “Feliz Aniversário”.
- Hum.
Sem nenhuma expressão no rosto, sem demonstrar dor ou angústia, Charles pega as fotos uma a uma e as joga na lixeira. Por último, pega o presente e o joga no lixo também.
Em um canto do quarto estava o violino. Ele o segura e ensaia algumas notas. Enquanto uma música se formava, as lembranças iam se materializando em sua mente. A mesma garota da foto batendo palmas depois que ele finalizara um trecho de uma sonata de Beethoven.
- Acompanhado do piano fica melhor.
- Você é incrível, carinho.
Ela beija o rosto dele e lhe entrega o presente de aniversário:
- Vou ter que viajar amanhã, tenho um show marcado. Mas só pode abri no dia, hein?
Um jornal com uma pequena reportagem na quinta página “Morre em acidente de carro uma cantora local”.
Concertos. Casas sempre lotadas. Músicas tristes que arrebatavam corações. Mário, o pai de Charles, se assustara com a meteórica ascensão da carreira do filho. Desde que Clara falecera, ele nunca mais falara uma só palavra. Sua música, no entanto, ficara genial, cheia de paixão segundo os críticos de arte.
- E de dor também, não é?
As noites de Charles dificilmente eram acompanhadas pelo sono. Geralmente, ele ficava no teatro tocando por horas seu violino. Só mesmo quando o corpo exigia, ele dormia um pouco.
- Fica comigo essa noite, e não te arrependerás, lá fora o frio é um açoite, calor aqui tu terás. Hum? Ah, você ainda está aí?
Karina para de esfregar o chão e abre um sorriso para Charles. Ela deixa o esfregão encostado na parede e vai até ele:
- Você realmente gosta disso, hein? Sou nova aqui. Me chamo Karina.
Ela estende a mão para ele. Ele a olha sem expressão alguma e não se move. Ela ainda mantém a mão estendida por um tempo e depois coça a nuca com a mesma mão sorrindo:
- Bem, nós vamos passar muitas noites juntas por aqui. Aos poucos nos tornaremos amigos. Confie em mim.
Outro dia. Outro concerto. Mais música. Mais esfregão:
- Tudo bem contigo?
Charles faz um leve aceno com a cabeça e volta sua atenção para o violino. Karina levanta uma das sobrancelhas e sorri satisfeita:
- É isso aí. Papo àbeça, mano.
Noites e mais noites se passam. Charles continua sem falar, mas suas expressões já não são tão frias. O pai nota que um leve sorriso sempre estava em seu rosto agora.
Karina ouve um som diferente vindo do violino. Nunca tinha escutado aquela música antes. Ela fecha os olhos e se deixa envolver pela melodia. Quando Charles termina, ela bate palmas eufórica:
-Linda, cara. De quem é?
Charles abre um sorriso largo e aponta para si mesmo. Karina arregala os olhos e volta a bater palmas efusivamente.
- Sua? Você é fantástico, fantástico, cara. Meus parabéns. E tem nome isso aí? Sonata 00000001 de Charles Batista?
Ele solta uma gargalhada e balança a cabeça negativamente. Seu rosto fica um pouco vermelho, esfrega a nuca com a mão e diz um pouco sem jeito:
- “Karina”.
Ela fica vermelha também. Respira fundo e limpa uma lágrima que escapulira do seu olho. Ela aproxima seu rosto do dele e os dois se beijam.
- Pensei que você fosse mudo.
Ele faz um sinal de “mais ou menos” com a mão.
- Eu ouvi sobre o que aconteceu contigo.
Charles desvia o olhar, mas Karina faz com que ele a encare de frente:
- Olha aqui pra mim. Tem alguma coisa que você quer dizer ou fazer? Algo que quer soltar há muito tempo?
Ela o abraça, ele fecha os olhos e finalmente as lágrimas caem. Soluços. Karina o aperta com mais força. Os dois se beijam novamente.
- Que maravilha! Visitas.
Charles aponta o próprio quarto e desaparece do campo de visão de Karina e do pai. Karina lança um sorriso para Mário e comenta brincando:
- Bonito, artista e caladão. Um sonho. Um sonho!
Com o violino na mão, Charles reaparece e aponta a porta, avistando que já estava de saída.
- Temos que fazer uma coisa importante, Seu Mário. Até mais.
Os dois colocam dois buquês de rosas brancas no túmulo de Clara. Charles pega o violino e faz alguns ajustes na afinação. Antes de tocar qualquer coisa, no entanto, ele pergunta para Karina:
- Tudo bem para você?
- Claro. Eu adorei a idéia. E a música tá linda. Toca.
Ele fecha os olhos e murmura baixinho:
- Fiz duas músicas com os nomes das mulheres que vivem no meu coração. A primeira é “Karina”, em homenagem a essa garota do meu lado. A segunda é para você, “Clara”.
Ele executa a melodia com máxima maestria. Quando termina, um vento forte começa a soprar. Karina pensa ouvir alguém batendo palmas. Olha de um lado para o outro e não vê ninguém. Ela ri de si mesma e bacana a cabeça:
- Bobagem.

Pontos inclinados

2009-01-31T13:33:00.000-08:00

E quando olhar atravessado, estarei perto de você, suspirando ( talvez ) deitado e ainda sem compreender, o soluço, cala mudo- bate na porta e ouço leve o suspirro, castigo de outrora, e ainda sem entender busco resposta.

Mais adiante, volto, e ausente volto novamente na solidão que você me findou.

Sabedoria, um exercício

2009-01-28T04:12:00.000-08:00

E quando o Sol brilhar
E o ar puro você respirar
Lembre-se dessa singela alegria
Quando a dor te encurralar

Mais vale a lembrança serena
Tornando qualquer tribulação amena
Que o presente tempo vulnerável
A intempestivos tédios descontentes

2009-01-19T03:47:00.000-08:00

Ano-novo Psiquiátrico

2009-01-18T07:44:00.000-08:00

Dia cinza
Com rumores coloridos
Zoneando a fronteira
Noite-dia

Lá fora,
Festas, aquarelas
Modelando esperanças...

Aqui dentro,
Muita chuva de olhos
Tremores de bocas
Feridas de solidão

Por fora
O mundo de foguetes
O bom devir

Aqui dentro
A espera das voltas
Que dará o mundo
E flores resplandecentes

Crescerão na úmida terra
Trabalhada no coração
Se assim os deuses consentirem...

Tania Montandon

Bolha de sabão

2009-01-16T08:21:00.000-08:00

Que dor dilacerante, um sair de si esquarrtejante, delirante, alucinante.

O que há de errado comigo? Por que não consigo perceber e entender?

Deixo o mundo terreno para flanar pelas amplas galáxias esplêndidas.

Escuto pequenos ruídos como se meu primo tivesse falando com o corpo que deixei ao vento.

Ignoro, volto a atenção ao brilho daquela estrela pequenina, isolada e diferente de todas as outras.

Quase imperceptível, a luz é fraca e o tamanho irredutível.

Observo-a, curiosa, esperando, talvez, uma resposta...

Terror

2009-01-11T16:48:00.001-08:00

Por Gustavo Samuel

Kadija percorre as ruas de Jerusalém sem nenhuma pressa. Não tem para onde ir, ninguém a espera em lugar algum. Ela ajeita o cabelo diversas vezes. Deixá-lo solto a incomodava um pouco. Não estava acostumada a perambular por aí sem seu véu, mas era esperta o suficiente para não revelar sua procedência árabe para as pessoas daquela cidade. Desde que chegara a Jerusalém, nunca deixou de lembrar das palavras que seu pai sempre repetia há vários anos: “Não suporto judeu e sei que eles também não me suportariam. Ai de um se cair na mão do outro”. Ela não entedia por que ele dizia isso, mas cada dia que passava, tinha mais certeza que o pai estava certo.
Um caça corta os céus e se dirige rapidamente para a região de Gaza. Ela observa a aeronave desaparecer nos céus com lágrimas nos olhos. Vira uma daquelas no dia em que sua casa fora destruída por um bombardeio.
Ela estava na casa do primo quando tudo aconteceu. Foi um dia incrivelmente bom, Abdul era o primo que mais gostava, o que contava histórias fantásticas de piratas, ladrões e princesas.
Kadija não entendia o que estava acontecendo, só tinha dez anos. Sua casa estava completamente destruída. A dos vizinhos também. Tudo o que fazia era chorar, pedindo o pai e a mãe.
- Eles vão pagar por isso, Kadija. Eles vão pagar.
Abdul ficava repetindo essas palavras sem parar. Dois dias depois, os dois foram até um acampamento de soldados israelenses. Abdul deixou Kadija escondida e murmurou em seu ouvido.
- Quando escutar um estrondo, corre para qualquer lugar.
- Aonde você vai?
- Fazer uma coisa por você. É por isso que você está aqui. Eu vou fazer isso por você. Israel mandou uma bomba para matar seu pai e sua mãe, agora eles tem que pagar.
Kadija não entendeu o que o primo disse, nem naquela hora nem agora, pois nunca mais o vira. Quando escutou uma explosão, ela correu como o primo mandou. Correu por muito tempo. Quando estava bem longe, viu um caminhão com as letras N U pintadas e se escondeu nele.
Quando o motorista a descobriu e a expulsou do esconderijo, ela já estava em Jerusalém. Sozinha, ela passou a andar de uma lado para o outro, tentando se virar para sobreviver em uma terra estranha.
O barulho das TVs na loja de eletrodomésticos chamou sua atenção para o presente. Ela sabia muito pouco da língua daquele povo, mas conseguia entender alguma coisa que diziam.
O noticiário dizia que o exército israelense vencera mais uma batalha contra o terror...
- Terror?
... Um líder terrorista do Hammas acabava de ser morto, segundo o jornal. Dizia ainda que os famigerados terroristas usaram bairros civis como escudo e que causaram a morte de muitos palestinos.
- Escudo? Civis?
Um menino, no colo do pai que assistia a notícia também, puxou a gola da camisa dele e perguntou:
- O que é terrorista?
- É alguém que pega uma bomba para matar gente boa.
- Ah.
- E Israel manda aviões para nos proteger.
- Terrorista é alguém que mata gente boa com uma bomba.
O pai da criança passa a mão na cabeça de Kadija e sorri para a garota:
- É isso mesmo.
Ele entrega uma moeda para ela e vai embora. Kadija fica repetindo a frase por um bom tempo. Alguns até a observam com estranheza.
- Terrorista mata gente boa com uma bomba. Israel manda aviões com bombas para matar o papai e a mamãe. Então, Israel é terrorista.
Um jovem escuta a última frase damenina e lhe acerta um tapa que a joga no chão. A queda faz a testa da menina sangrar.
- Projeto de terrorista.
Kadija não presta a atenção nos insultos do jovem. Não entendia nada. Sabia que tudo aquilo era ruim. Os judeus não a suportavam, por que ela era palestina. Estava sozinha. Falava a verdade e levava um tapa. Desistiu de se levantar, ficou estirada na rua. Lembrou de Abdul. Se ele estivesse ali, iria pedir que ele contasse uma história. E mesmo se fosse alguma muito assustadora, ela pensou, iria achar linda, pois nada era mais aterrorizante que viver naquele mundo de terror.

http://recantodasletras.uol.com.br/contos/1378132

Uma pitada de noz – moscada

2009-01-06T15:34:00.000-08:00

Dói no fundo do centro mais sensível da alma

O mal dispersa rapidamente

Atingindo todos os órgãos internos

Até chegar, ardendo, aos membros

E superfícies do templo carnal.

Aperta, queima, arde, arrasta o ar e o sangue

Não há o que o estanque

É o exato inferno em sensações

O sentimento? Não sei do que se trata

Ou como se trata, ou se retrata.

Sei que dói na pulsação,

Em cada inspiração, em cada expiração.

Dói no ver, no ouvir, no tocar...

Se falar, desfaleço – eis o limite.

Com esforço, escrevo,

Tentando aliviar, ou relatar, talvez comunicar

O indecifrável, inefável,

Inarrável...

Catarse

2009-01-02T07:07:00.001-08:00

Da potência que renuncio agora

Da querência que paralisa minh’alma

Da “viruslência” que me tortura a espora

Da dolência no peito que me nega calma

É que derramo estas palavras nervosas

É que reclamo este organismo neurastênico

É que clamo por ajudas vigorosas

É que me denominaria esquizofrênico

Entrego-me de “corpo, alma e coração”

Entrego, de todo, meus órgãos à doação

Só não entrego o teor de minh’emoção

Entrego-me de culpa, carne e sem perdão

Entrego, de todo, meu espírito à purgação

Só não entrego o desvalor de minh’ação

Segmentos da Ilusão

2008-12-19T04:14:00.000-08:00

Não vou me espelhar em palavras, conceitos nem reflexões. Não vou mais seguir uma linha de pensamento filosófico adequada as investigações do meu 'eu' pelo meu 'ser'. Ontologia é um estudo que me deixa down. Não usarei as tendências que Freud articulou sendo os prazeres reprimidos, não quero guardá los e nem libertá los. Fica aqui, dentro de mim?????

Não quero mais me ausentar de mim memso, em momentos incovenientes. Digo ausentar de um 'estar' por meramente estar- não estar condicionado pela verdade nem pela dor, nem pelo querer, um 'estar' por estar- indiferente, individual e simples, um estar por ser um 'estar'.

Não queria mais abrir meus olhos diante da realidade que me cerca, não que eu esteja buscando um modo de me refugiar, nem me ausentar de mim mesmo ( imagine ficar longe de você próprio ), queria mesmo me presenciar em momentos não presenciaveis, para que no fundo eu possa compreender que sou eu.......
Sou eu o maior responsável pelos erros, acertos que giram ao meu redor, e deveras, influencia tanto positiva quanto negativamente o meu ambiente externo.
Tudo que estou a pensar no momento, será uma mera encarnação de relapsos de pensamentos distorcidos, criados fundamentalmente pelo Sistema Límbico e em conjunto com o Endocrino, não sei, apenas que relevo na certeza que, não foi ilusão!!!!!!

' Se na luz de teu olhar encontro respostas ao te ver: prefiro fechar os meus olhos e continuar a sonhar com você'.

Da sela sem rédeas à cela

2008-12-05T08:56:00.000-08:00

O âmbito da existência
Revela limites na ciência
A qual nada detém
Além de compilações lingüísticas

O cuidado torna-se caótico
Na falta sintônica interior-exterior
Nada se evidencia ao semblante óptico
Mas a ordem instintual põe-se inferior

De resto pesa às palavras
Simbolizar e dar sentido
Ao que disto fora excluído
Já na formação do significante
~

Gênero do Engano

2008-11-22T07:59:00.000-08:00

Deitado....

Um vento sopra na inércia da ingratidão (feito por mim), quase na solidão de um quarto vazio (onde há pessoas), penso ter ouvido passos, e quando levanto sinto que estou realmente deitado.
Ainda não enxergo o que deveria ser visto, talvez por ser míope ou simplesmente não aceitar e criar alegações que contradizem o meu querer, e voltando no egoísmo de sempre, sigo em frente sem dizer: adeus.

Caído aos pedaços, quase sem saber os motivos necessários que me fazem sofrer, e novamente procuro o ‘saber’ mesmo ciente de que todas as respostas se encontram no meu próprio coração.
Nada além de palavras que descrevem a dor de uma ausência que se intitula em você.
E em todos os casos reviso o passado e mais uma vez caminho em uma direção que se chama: AMOR.

2008-11-20T11:56:00.000-08:00

RASCUNHO

Nas pausas de certas letras
Sopram-se ventos sempre incertos
Cantos tidos como todo ausente
Despertar de um certo pensamento

Tramas de um particular presente
Fazem-se distantes de um ponto se tanto
Espalhado aos quatro ventos
De um domínio que se faz encanto

Mas presente sempre insiste
Num pranto qualquer distante
Sempre mudo despertar longíquo
Tramas de um qualquer destino

Jogado ademais sempre urdita espera
A qualquer domínio tem-se a exata aposta
De se perder em postas sem pontas
Sem tecer o retorno calmo eterno manto

Não tendo o que se diz certeza
Tudo fala quanto de poder esparso
No espaço dimensão cindida
Na cena que foge a procurar presença

Espera por uma temporada tida
De vida, pinturas famintas de tintas
Que pintam invernos fortuitos temores
De uma primavera ausência de finitas cores

Cálice

2008-11-17T16:45:00.000-08:00

Retomei minha vida aninhada

Em ti vi o futuro da minh'alma

No fundo da externa armadura

Trilhando comigo as artes belas

Do alento senti teu secreto desejo

Teu corpo está brilhando ao céu

Não há como extinguir teu vigor

Tua alma está distante

De teus expressos gestos sem emoção

Como seria contagiosa a sintonia

Se teu corpo aceitasse teu íntimo

Se tu retirasses no seguro colo amigo

Esta capa que te faz se crer sombrio

Quero conhecer-te inteiro

Na imensidão do teu desconhecido de si

Quero levar-te a senha que precisas

Não se importe em chorar, eis o cálice

Do sentir por inteiro e o sangue explodindo

Nas veias por se ter e tomar o melhor dos manjares

O cálice do que há em nossos corações

Ex-sistir

2008-10-28T03:14:00.000-07:00

por: Tania Montandon

Miséria humana do limite e impotência
Fadado à morte como um repugnante verme
Homem perecível, imprevisível
Submete-se à lei natural - paciência

Não obstante, reflete sobre si
Escolhe caminhos, altera o mundo
Compara-se a um deus, aprendiz
Protela seu fim, enfeita seu fundo

Paradoxo do postar-se na vida
Expressão de um mistério individual
A refletir-se no desenvolvimento carnal

Coragem e flexibilidade adquiridas
Para produzir fenômenos criativos
E aliviar os tormentos negativos

Mestres da Poesia 2

2008-10-20T09:44:00.001-07:00

Mestres Da Poesia Pps 2a EdiçãO(Fmm Prod)

From: tmmbiti, 23 minutes ago

Mestres Da Poesia Pps 2a EdiçãO(Fmm Prod)

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Ventos da Inconsciência

2008-10-14T20:14:00.000-07:00

Fui invadido por pensamentos de competência peculiar, e de modo demasiado me fez replicar, que nas constantes indagações que sofri até então, submeto a duvidar de meu coração.
Hoje não mais importa, nem que outrora se intensificava na minha ansiedade de querer respostas, e nas chamadas perdidas me revisto nas crises, que foi feito por você.
Ah! Não queria mais dizer a verdade, nem tampouco trair meus sentimentos, na subsistência da verdade de ser sincero perante o mesmo, crio ondas que me afundam nos lagos que antes adorava nadar.
Queria escrever palavras adequadas, sentir que na realidade não me perdi sendo consumado por prazeres relativamente momentâneos, e mesmo que fora, não importa, hoje....hoje não vale mais a pena sofrer, pensar e caminhar sem ao menos ter uma estrada para que se possa sentir aonde se quer pisar, no entanto, ontem, foi diferente, sentia a brisa no meu rosto, sentia o prazer de degustar o tempo sem ao menos que o badalar do relógio se flexionava em direção noutro ponteiro.
Queria sumir, queria gritar, queria dizer que sempre quis te amar, mas na realidade me vendo no espelho noturno, hoje está embaçado encoberto pelo abismo de um distante futuro.

O Silêncio do meu Grito!!!!

2008-10-06T15:47:00.000-07:00

Lástima!
Lástima de uma verdade ainda conto em detalhes sobre os qualitativos organizados pela imaturidade de um coração.
Castigo em sofrimento indo de encontro ao tempo- ssbendo que todos os mortais estão sujeitos a serem 'presos', pelas 'grades' ocasionadas por nossas ações intermediárias.

Talvez as rejeições me tornaram alguém 'vazio', 'frio', em constantes dúvidas a respeito de amar, e...tentei usar mecanismos de escape, de forma que não caisse e que me rotulassem ao 'ridiculo de amar', mas viver é sofrer pelo prazer de ser feliz, e os prazeres mundanos devem ser degustados de tal zelo, forma, amplitude e dimensão, onde poderemos aguçar nossa visão optica e deveras, entender por fim o coração, contudo, ainda continuo de ressaca, a ressaca
,da não embriaguez e de uma lucidez ardente, ilusória, atraente, tocante, que penetra e se agita, às vezes se irrita, misturando-se nas linhas, curvas e paralelas, em ponto convencional, que na quebra de paradigma ( que s torna usual ) sento na mesae me sinto down, tentanto enxergar o que há em você, se é pura besteira viver por prazer.

Degusto os minutos, a saudade me vem ( a cada minuto ) estou sem ninguém, tento fugir, de novo do NADA dos meus sentimentos que me afogam na praia.
Percruto tua voz, suave que vem, vem minha donzela: quero-te fazer bem, não entendas o Límbico do meu coração, a ressaca é eterna e não bebi vinho não!!!
Talvez seja breve, essa longa jornada, de amar-te por noites e sofrer madrugadas, vem minha donzela: que te faço feliz, acreditas em meu zelo e apaixona-te assim, dei-me uma chance, de provar-te meu amor, como macenbo ambulante faremos amor.

Jonathan Yuri, vulgo: Jhonny Embetterment

Flóculo de vida

2008-10-04T07:32:00.001-07:00

Dói imagem, dói tormento

Medo sinto, desalento

Estrutura manhosa corroída

Sistema de indagações – possuída!

Divagações, perturbações

Explode o caos das emoções

Segura corpo o fio da trilha

Esquece o estrago d’afonia

Imaginária da saída

Da falta de meios

Pra exprimir os cheios

Poços lúgubres de vazio

Mundo inóspito sombrio

Soca pungente minh’alma febril

Chuta ardente o espírito

Escárnio puro, humor satírico

Nem aquiesce o desvario

Qu’inunda o ser em calafrios

Sons do dia

2008-08-18T08:56:00.000-07:00

O som dos passarinhos vindo de todas as direções levanta a pálpebra de meus olhos apresentando-me o novo dia. Concentro-me no som, a vigília diz: - até mais! Durmo de novo. Nem de cá, nem de lá, dormindo ou acordada ou quem sabe sonhando, recebo o caim! au! au! risk! risk! au au au! na porta do quarto. Algum tempo se passou? Pouco, muito, só impressão? A porta espera e me recebe, tão logo me entrega aos meus cachorros. Onde encontraram tanta alegria?

Os barulhos poluídos dos carros furiosos batem e balançam o vidro da janela do quarto. O ar está ruim pra respirar. A porta me julga. Estou invadindo um mundo a que não pertenço. Barulho é barulho, música é amor, um derramamento do amor que transborda, pois não se tem vontade de cantar quando triste ou chorando. O canto é um lampejo de felicidade, alegria ou um sofrimento sublimado como a música "Flor de Liz" do Djavan. É a vida mostrando sua força de expressão. É mais que estar vivo, é estar vivo alegremente. Passarinho triste não canta!

A música parece representar a sobrevida, o estar vivo com prazer, o aproveitamento da vida. É preciso maturidade para se deixar cantar. Crianças cantam, porém não pensam muito. Quando crescem geralmente páram de cantar. Adultos reaprendem a perceber o mundo através da arte. Quem não presta atenção às sutilezas da vida, perde a melhor parte. A maior beleza não está no extraordinário, está no ordinário. Pegadinhas da vida! ...

Poesiando

2008-07-30T09:12:00.001-07:00

Deixando escorrer a tinta
Formando laços por sobre o papel
Este instrumento que escreve
Letras concatenadas, espaçadas por vezes
Palavras, frases, versos em breve

Há quem diga d'arte belezas
Singela expressão, pingos de percepção
Esboço latente da pura natureza
Entoando formas em timbres diversos
Subtraindo dela o sentido...
... um Universo

Por esta dor, imploro

2008-07-11T08:54:00.000-07:00

Prendem, julgam, maldizem
Uma mulher à flor da idade
Privam-na da simples felicidade
De amar e ser amada de verdade

Remédio? Pra dor de amor?
O que mais poderão propor?
Tirar a dor, amançar
Este louco verbo que é amar?

Não, não roubem duma jovem
Por patéticos tabus e preconceitos
Seu direito de sofrer, de sentir
Masoquismo? Loucura? Abismo?

Seja o que for, veja a essência, chovem
Lágrimas por uma causa nobre e imune a conceitos
Não a castrem desse feliz sofrimento
Da descoberta de poder Amar e Viver

~

hápenas internáutico

2008-07-06T06:33:00.000-07:00

Por vezes, uma coincidência é apenas uma coincidência.

Por vezes, um charuto é apenas um charuto.

Por vezes, um tomate é apenas um tomate.

Por vezes, um blog é apenas um blog.

Por vezes, eu sou apenas eu.

xD~

O indivíduo no grupo

2008-05-07T21:46:00.000-07:00

No primeiro contato do indivíduo com um grupo, ele fica excitado e inseguro, muito resistente a expressar seus sentimentos. Os outros membros são vistos como ameaçadores por serem desconhecidos.

Num segundo momento, o inidivíduo começa a criticar e expressar sentimentos negativos em relação ao grupo para "testar" a reação das pessoas, colocando-se como integrante do grupo de uma forma defensiva no início. Assim, ele observa as reações dos demais membros a seus comentários e à sua pessoa. Conscientiza-se de que o grupo está ali reunido porque tem algum interesse em comum e que não é útil a ninguém ficarem se agredindo.

A partir desse momento, surge algo positivo. As pessoas passam a fazer críticas positivas também. Portanto, a expressão de sentimentos negativos visa a conhecer melhor o grupo e perceber se é realmente possível ser autêntico ali, assim como mostrar ao grupo o quanto é importante para ele ser sincero, expressando tanto os aspectos positivos como os negativos.

O começo da mudança de atitude do indivíduo ocorre com a aceitação do eu, quando as defesas perdem a eficácia e ele então percebe que possui algumas características que lhe desagradam. Ele se vê obrigado a aceitar esse lado negativo e repara com melhor nitidez suas virtudes. Nesse processo, o auto-conhecimento desenvolve-se e, reconhecendo seus defeitos e qualidades, torna-se mais apto a aceitar os defeitos dos outros e reconhecer as qualidades também, possibilitando-lhe a oportunidade de se relacionar melhor.

A aceitação de si é essencial para que , já conhecendo suas fraquezas e pontos fortes, tome a decisão de mudar para se adaptar melhor. O indivíduo assume sua condição de ser humano, com características positivas e outras negativas, assume sua imperfeição; e a compreensão das expressões tanto positivas como negativas dos membros fica mais fácil e natural.

Decidindo mudar é que a pessoa cria maneiras de canalizar as críticas de um modo construtivo. Aceitando-se, ele fica mais aberto para corrigir seus defeitos que incomodam e passa a sentir liberdade para fazer críticas construtivas, sem a intensão de agredir ou se defender do grupo.

Quando os membros já estão mais à vontade uns com os outros e consigos mesmos, as transformações tornam-se visíveis. Um contato mais íntimo e direto do que o frequente na vida corrente constitui o encontro básico. A liberdade pra dar opiniões mais profundas surge como efeito subjetivo de crescimento interior, implicando mais integridade, autenticidade, segurança, confiança, respeito às diferenças inevitáveis. Começam a fazer críticas que não fariam num grupo qualquer.

Dessa forma, constrói-se a base para que as mudanças importantes e significativas ocorram. O encontro básico descrito acima é o fator determinante da possibilidade de mudanças e desenvolvimento pessoal e inter-pessoal.

por: Tania Montandon

enjoy

2008-03-25T17:55:00.001-07:00

ImageChef.com Poetry Blender

um ponto de interrogação no universo das reticências

Poderias dizer que sou marginal, mas não no sentido popular de conotação anti-social; e sim no sentido di-social, à revelia do social normótico imperativamente proposto, esse social no qual não enxergo mais coerência do nome com o que supõe-se denotar. Vejo seu uso como um eufemismo para o significado real a que tende se submeter: social= massa do excesso de individual no plural.

Apenas desejaria chegar à 'terceira margem da vida'.

Intimus

2008-03-10T15:41:00.000-07:00

Se for feia ou bonita
Não há motivo pra se incomodar
Pois ante o mistério da vida
Todos hão de se espantar

Alegre ou triste
Zoeira ou papo sério
Pra quem assiste
Vale é o critério

Saber e ignorar
Sofrer e chorar
São inatos e inerentes
A mim e a tu que sentes

(Tania Montandon)

Interrogações

2008-02-06T12:53:00.000-08:00

A natureza selvagem das pedras, dos mares, das florestas
Provoca cumes de êxtase nas almas sensíveis
O que, afinal, originou tais belezas
Se não foi o homem, sua mente ou fortaleza?

D’onde surge a límpida água da cachoeira
Que desaba com força e beleza
Dos mais altos montes e desfiladeiros?

Como pode existir o arco-íris?
Será apenas efeito de óptica?
E que perfeito efeito!

O que há por trás dessa natureza?
Será Deus, amor ou poeira?
Será pura arte do acaso, mágica ou inteligência?

Refletindo sobre o absurdo

2008-02-06T12:49:00.001-08:00

(...)Se é verdade, tal como Nietzsche o quer, que um filósofo, para ser estimável, deve dar o exemplo, avalia-se a importância desta resposta, visto que ela vai preceder o gesto definitivo.
São evidências sensíveis ao coração, mas é preciso aprofundá-las para as tornar claras ao espírito। Se pergunto a mim próprio como decidir se determinada interrogação é mais premente do que outra qualquer, concluo que a resposta depende das ações a que elas incitam ou obrigam. Nunca vi ninguém morrer pelo argumento ontológico.

Galileu, que possuía uma verdade científica importante, dela abjurou com a maior das facilidades deste mundo, logo que tal verdade pôs a sua vida em perigo। Fez bem, em certo sentido। Essa verdade não valia a fogueira. Qual deles, a Terra ou o Sol gira em redor do outro, é-nos profundamente indiferente. A bem dizer, é um assunto fútil. Em contrapartida, vejo que muitas pessoas morrem por considerarem que a vida merece ser vivida. Outros vejo que se fazem paradoxalmente matar pela idéias ou pelas ilusões que lhes dão uma razão de viver (o que se chama uma razão de viver só ao mesmo tempo uma excelente razão de morrer).
Julgo pois que o sentido da vida é o mais premente dos assuntos —das interrogações। Como responder-lhes?
(...)

Importa-nos a relação entre o pensamento individual e o suicídio. Um gesto como este prepara-se, tal como acontece com uma grande obra, no silêncio do coração. O próprio homem o ignora. Uma bela noite, dá um tiro ou atira-se à água. De um gerente de prédios de rendimentos que se matara, diziam-se certo dia que ele perdera a filha havia cinco anos, que mudara muito, desde então e que essa história "o havia consumido". Não se pode desejar palavra mais exata. (...)As pessoas raramente se suicidam (a hipótese, no entanto, não se exclui) por reflexão। Aquilo que provoca a crise é quase sempre incontrolável. Os jornais falam muitas vezes de "desgostos íntimos" ou de "doença incurável". São explicações válidas. Mas era preciso saber se nesse próprio dia um amigo do desesperado não lhe falou num tom indiferente. Porque isso pode bastar para precipitar todos os rancores e todos os cansaços ainda em suspenso. Mas é difícil de fixar o momento preciso, o movimento sutil do espírito em que este se determinou pela morte, é mais fácil de tirar do próprio gesto as consequências que ele implica. Matar-se, em certo sentido (e tal como no melodrama), é confessar. É confessar que se é ultrapassado pela vida e que a não compreendemos.
(...)

Viver, naturalmente, nunca é fácil। Continuamos a fazer os gestos que a existência ordena, por muitas razões, a primeira das quais é o hábito. Morrer voluntariamente implica reconhecermos, mesmo instintivamente, o caráter irrisório desse hábito, o caráter insensato dessa agitação cotidiana e a inutilidade do sofrimento. Qual é então esse incalculável sentimento que priva o espírito do sono necessário à sua vida?

Um mundo que se pode explicar, mesmo com más razões, é um mundo familiar, mas, pelo contrário, num universo subitamente privado de ilusões e de luzes, o homem sente-se um estrangeiro। Tal exílio é sem recursos, visto que privado das recordações de uma pátria perdida ou da esperança de uma terra prometida. Esse divórcio entre o homem e a sua vida, entre o ator e o cenário. É que é verdadeiramente o sentido do absurdo. Como todos os homens sãos já pensaram no seu próprio suicídio, pode reconhecer-se, sem mais explicações, que há um elo direto entre tal sentimento e a aspiração ao nada.

(...)A priori, e invertendo os termos do problema, da mesma maneira que a gente se mata ou não se mata, parece haver unicamente duas soluções filosóficas: a do sim e a do não. Seria belo demais. Há que contar, porém, como aqueles que, sem tirarem conclusões, interrogam sempre. Aqui, mal ironizo: trata-se da maioria. Vejo igualmente que os que respondem não agem como se pensassem sim. De fato, se aceito o critério nitzscheano, eles pensam sim de uma maneira ou de outra. Pelo contrário, acontece muitas vezes que precisamente os que se suicidam eram os que estavam certos de haver encontrado um sentido da vida. (...)"

In: "Ensaio sobre o Absurdo", A.Camus

Brinquedo Adultil

2008-01-20T14:07:00.000-08:00

Se eu fosse poeta
Viajaria na fantasia
Se eu fosse asceta
Viveria de poesia

Se poeta eu fosse
Guerra não existiria
Se eu tivesse posse
A miséria acabaria

Mas se eu fosse arquiteta
Projetaria uma pradaria
Uma humanidade reta e
A Natureza reinaria

by: Tania Montandon

Sátira

2008-01-20T12:08:00.000-08:00

Viagem do esquecimento de cores mais escuras
Do pensamento, do acabamento
Dos ares obscuros de afundamento do ser,
Do ter, do perceber, do perecer...
Eis a fossa, modesto lar dos desafortunados
Enfiados na joça do seguir...
À procura das palavras, sutis, ensaios, de parca representação
Funesta deixa da contradição,
Exuberante ambigüidade da mísera comunicação
Hipócrita igualdade...
...sociedade

by: Tania Montandon

Precariedades

2008-01-16T14:26:00.000-08:00

Se a sociedade valoriza
A certeza ou a dúvida
Quais favores realiza
Com a cultura escolhida?

Se a indagação é tão grande
Com a moda dita do flexível
Por que pressiona tão forte e indeferível
A sua cega obediência e breve resolução?

A palavra mostra-se tão carente
De perfeição, precisão, precaução
Assim como o humano impotente
De controlar na linguagem, a adesão

Já a entonação é extra-sensória
Vai além do pobre vernáculo
Tanto influencia, bela e ilusória
Ruim é quando se põe como obstáculo

Estética

2008-01-16T13:40:00.001-08:00

Respirando a bagunça humana no mundo
E colhendo a miséria do saber de seu fruto
Ainda pergunto, ingênua e confusa:
- Qual o caminho da felicidade pura?

Assim como uso roupas ,sapatos,cosméticos e artefatos
Para proteger meu corpo do que é sujo
Para evitar desconforto é que fujo
Mas muito me intriga um impasse difuso:
- Para embelezar a alma e evitar sofrimento, o que uso?

O poder do sorriso autêntico

2007-11-17T18:27:00.000-08:00

Ser feliz não é ter tudo que se quer
Não é ser tudo o que se desejaria ser .
Não é fazer tudo que gostaria de poder fazer.
Ser feliz é aceitar as piores situações

Armado com o que há de mais eficaz
contra negatividades de outrem,
sentindo sair de dentro de si,
espontaneamente e sinseramente
a arma mor do sorriso verdadeiro,

não forçado. Aquele que te lembra
as crianças brincando na lama suja e feia,
mas com essa arma estampada no rosto
e transmitindo a paz em seu coração.

Essa arma que desarma qualquer
pensamento negativo que poderiam lhe endereçar.
Essa arma também é o próprio escudo construído
com a força da mente e do coração,

servindo como divino instrumento, presente
nas criancinhas, independente das circunstâncias;
e repassando a pureza e inocência alegre
com seus belos e banguelos sorrisos,

ainda que no meio da lama e do lodo.
Assim como aprendi com um monge:
- o diamante que ficou perdido por um tempo na lama
não deixou de ser diamante por isso...

by Art Ness

Dores...

2007-08-15T15:04:00.001-07:00

Há tempos fui ferida no cerne de meu ser

Os anos passam, mas não apagam

As marcas de estragos

As dores em trapos

Quero morrer agora

Chega de sofrer

Não suporto a demora

Dum infinito envelhecer

Pior que viver

É ser desprezada, ignorada

Pior que odiar

É não poder amar

Pior que se ferir

É sentir culpa por existir

Sexo

2007-08-12T14:26:00.000-07:00

Carne enxarcada de brilho

Sedas luas percorrendo o trilho

Somas nuas a banhar no rio

Deleite cósmico pelo qual sorrio

Nada, tudo, galvaniza o desvario

Lama, lamba, ama-lhe

Cama, samba, bamba-lhe

Suando viajante de terso brio

Como um rio

Nasce, cresce, reparte-se

E morre...

Violência

2007-07-16T07:05:00.000-07:00

Violando a essência do ser que aprende

Importunando a si próprio por longos anos

Alimentando toda a carência subjacente

Talvez obrando um desvio raquidiano

Eis uma face humana natural

Nem Hitler, Sadd ou Nietzsche...

Apenas mais um mortal como eu e tu

Ante teorias qual do fetiche

...

2007-07-15T13:05:00.000-07:00

2007-07-12T12:54:00.000-07:00

Fantasia borbulhante, nível infanto – ainda não diz. Quisera quimera realizasse, que mera veleidade – ingenuidade. Tocaste o cerne do arrepio, do sensível inaudito, indizível. Mobiliza forças do Mistério, sente-se levado por algo etéreo, caminha cego ao obscuro, imperceptível empuxo...

2007-07-12T12:53:00.000-07:00

Náusea mundana dizendo o desprezo explosivo sentido, vivido, cuspido em terra do “esperto”, corrupto encoberto. Lixo vomitado com odor de fome, miséria, carência social, fundamental.

2007-07-12T12:52:00.000-07:00

Tocar é bom se é querido, ou vira tortura. Unir duas produções químicas divinas misturando as energias e produzindo algo novo, seja sensação, prazer, sentimento, visão, filho... Sem relação de toque fica muito autista e inumano, perde fala e significações variadas. Tocar o ar, o tempo, o espaço no que tem de imaginário, veleidade singela, contemplação... Tocar o ponto do limite, da dor, do desamparo é dispensável, dá muito medo.

Trote

2007-07-12T12:48:00.000-07:00

Sm.1. andadura natural das cavalgadas, entre o passo ordinário e o galope, e que se caracteriza pelas batidas regularmente espaçadas das patas.

Balança e dói, dentes batem, o traseiro tá duro e não pára de bater, cansa o bobo do trotar, e não o bichano, se o fosse mas é ginete do melhor. Cavalgando ao ar livre por sinal nem é tão livre nem tão sinal nem importa que sob as rédeas ainda cavalga e respira sente vento e seu talento.

2007-07-12T12:46:00.000-07:00

E o carro entrava na via do Apocalipse quando, de chofre, surgiu o Deus Espírito, aspirou poluição, selvageria, enganação; bocejou seu cansaço adjacente e expirou bondade ad infinitum, justiça e indignação. Tocaram arpas e cítaras os belovistosos arcanjos, acompanhados de seus pupilosanjos, obedientes pretendentes.

Uma pitada de noz – moscada

2007-07-09T14:07:00.000-07:00

Dói no fundo do centro mais sensível da alma

O mal dispersa rapidamente

Atingindo todos os órgãos internos

Até chegar, ardendo, aos membros

E superfícies do templo carnal.

Aperta, queima, arde, arrasta o ar e o sangue

Não há o que o estanque

É o exato inferno em sensações

O sentimento? Não sei do que se trata

Ou como se trata, ou se retrata.

Sei que dói na pulsação,

Em cada inspiração, em cada expiração.

Dói no ver, no ouvir, no tocar...

Se falar, desfaleço – eis o limite.

Com esforço, escrevo,

Tentando aliviar, ou relatar, talvez comunicar

O indecifrável, inefável,

Inarrável...

A festa

2007-07-05T17:50:00.000-07:00

Luxo, chiqueza, máscaras extras

Papos triviais, engodos banais

Perda de naturalidade, espontaneidade

Aprendizagem das artificialidades

Sorrisos grosseiros, manchados

Saltos doídos, inchaços

Maquiagem aberrante, modelante

Padrões repetidos, obrigados

...

Dilema

2007-07-03T06:10:00.001-07:00

Numa tarde de inverno daquele ano

Espiei pela fresta da velha porta

Deparei-me com um dilema humano:

- Que farei pelo mundo afora?

Um grande cisco de areia entrou

Perturbador, tolheu-me a visão

O mundo então mudou:

- Que farei com a imprevisão?

Retrato do espírito

2007-07-02T07:59:00.001-07:00

Névoa esbranquiçada do descanso passageiro

Cheirando a alma levada pelo vento corriqueiro

Povoa o deserto escurecido dos ardentes olhos

Provocando balbúrdia dos sentidos e internos órgãos

No vagar de frases imagísticas de cunho onírico

Pelo universo ilógico do sonho satírico

Dançam as emoções indiscretas do desatino

Pelo percurso poético de humor mais fino

Escalada silenciosa dos arrepios vivos

Ligeira história que constituiu o ser cativo

Abrindo brechas no grave lençol do momento presente

Irrompendo queixumes do flanco que sente

Mendigando sorrisos das almas que passam

Com a deprecação concisa nos moles lábios

Sustenta um organismo com pão de esperança

Medíocre temor do mais além da andança

grito ou pinto

2007-07-01T15:22:00.000-07:00

Munch (Van Gogh)

E o instinto não abandonou o personagem, naquele tom conquistador, suportado por todo o brilhantismo que mascara o caráter devastador.

Cores, formas, transformações... Infinitas nuances, quantas visões diversas de mundo, combinações das ênfases... Quantas são as ligações dos genes; e os ângulos emergentes...

Sonho, devaneio, ilusão? Este quantum de carne, ossos, pêlos, sensações, que de modo involuntário, interagem com emoções?

Se a grande margem do oceano, em seu pequeno movimento de todo ano, arrastasse-me ao grande fado, que sentido faz pastar neste pequeno prado?

Desventura insólita acomete sem predição, suprimindo qualquer pretensa esperança de ajuda. Todos os pontos de apoio dissolvem-se como gelatina na água, nem uma fina ponta a se agarrar no desespero por respirar.

Ainda diz-se justa tal vida terrena, atos e reações. Só se for fora do alcance da vista, do olfato, do tato.

Só vê-se sangue, miséria, fome, desemprego, drogas e droga de dor. Se o colchão pudesse ser confortável o suficiente para que nada o atingisse...

Desvelando...

2007-07-01T15:02:00.000-07:00

Não sei chorar ou sorrir

Não sei acordar, nem ao menos sentir

Roubaram minhas raízes de intimidade

Levaram minha dor e, com ela, min’espontaneidade

Só deixaram este perene torpor

E um coração que não vale a idade

Queria poder dizer o que sinto

Porém não consigo, nem sei como nasceu

Não sei como veio

Mas dói e nem entendo o porquê

Percebo-me comprometido

Naquilo que dizem ser o ‘eu’

Minha alma é uma verdade mentida

Pensa ser aquilo que nunca apareceu

Meu intuito não era o desapontamento

Mas não posso fingir que sei de sentimento